“舒梅克死了。”第二天清晨，特鲁曼大步流星地走进健身房。
雷切尔全神贯注于划船机，看都没看他一眼。特鲁曼站在旁边足足等了一分钟。终于，她停下机器，擦了擦额头上的汗。
“他上次来这儿的时候，身体似乎就不太好。”
特鲁曼长叹：“他的尸体是从泰晤士河打捞起来的。临死前他经受了一次野蛮的‘手术’。他们肯定是想逼他开口。”
她抿紧嘴：“延长他的痛苦根本徒劳无功。虽然他一时大意，但也不可能透露什么他们不知道的信息。”
“至少他够聪明，没有问你问题。”
她抱起瘦削有力的双臂：“他的死改变不了什么。”
“怎么了，弗林特？你看起来像刚读了自己的讣告。”
沃尔特·戈默索尔习惯每天早上先逛一圈办公室，然后再同资深记者们开会，讨论当天要关注哪些事件。他的语气诙谐，表情却充满疑惑。
雅各布放下手中的《号角报》。
“不是我的讣告。”他含糊地回答。
“那是谁的？”
雅各布指着第二页底部的一句话：“泰晤士河捞起沉尸。”这起事件既不能像帕尔多自杀那样荣登头版头条，也不值得大肆报道。从河里打捞出尸体几乎和捞起惠灵顿长筒靴一样常见。倘若不考虑死者的身份，这起事件甚至不值得一写。
“列维·舒梅克。”
他险些被这个名字呛住。前一天他们还在一起，可是眼下老人的遗体却躺在某间太平间。一想到这儿，他一阵反胃。
“你认识舒梅克？”
“我昨天还跟他说过话。”
戈默索尔眨眨眼：“几个小时后，他就死在了泰晤士河？天哪，弗林特，你的新闻嗅觉真神啦。先是帕尔多，现在是这位。”
气愤涌上雅各布的喉咙。他深吸一口气，拼命克制自己，不想在编辑面前丢脸：“这是同一起事件。”